Стихи 2020

Виктору Моргенштерну, к 75-летию

У Виктора историй – целый сборник,
Свободно жить хотел он даже там,
Где скрыться не сумел бы и затворник
От тех чертей, что ходят по пятам.

А Виктор отыскал такую нишу,
Где всех чертей сумел он обмануть,
Не прячась под соломенную крышу,
Не погружаясь в чёртову их муть.

Поэтому теперь, судьбе вдогонку,
Ему и есть, о чём сложить рассказ.
Давайте выпьем нашу самогонку
За главного фарцовщика из нас!

5 января 2020 года

Похмелье

Прошлый раз было так: голова уходила налево,
Всё куда-то плыло и двоило-троилось в глазах,
А моя дорогая, моя, так сказать, королева,
Посылала меня, но запутался я в адресах.

Я запутался в них, и пошёл, потому что клонило,
Я налево пошёл, потому что клонило туда,
Где два клона мои так же зыбко стояли, уныло,
А вокруг – облака, будто лужи, короче, вода.

Я и клоны мои, раз и два, а в итоге нас трое,
Мы пошли с ними вместе туда, куда жёнам – не ход,
Мы пошли, три танкиста, три самых нестойких героя,
Три товарища верных, и каждый из нас – донкихот.

Мы ходили всю ночь, и, наверно, под самое утро
Красноносый отряд наш нарвался на вражий конвой.
О, как били нас там, как мудохали великомудро!
Это вам не в кино, а по правде, и нам – не впервой.

Мы проснулись на нарах, а, может быть, просто на койках,
Здесь, в местах отдалённых, всё это одно к одному.
У дверей – санитары-вохра в недоверчивых стойках,
И мы смотрим на них, и боимся спросить: почему?!

Почему так болит голова, закрываются веки?
Почему так воняет вокруг и косые глаза?
Почему нас сюда? Что мы сделали? В кои-то веки?..
Всё вопросы, вопросы, но давим мы на тормоза

И молчим, потому говорильня – себе же дороже,
Этот старый урок получили еще от отцов.
Мы стоим и молчим, опустивши опухшие рожи,
Вспоминая вчерашнее, но ведь не сыщешь концов!

Нас тогда выпускают. Один за другим мы выходим,
По глотку, по глотку свежий воздух даёт нам пинка,
Но теперь мы не псы, не герои, ничуть не нашкодим,
Прямиком по домам, от ментов, от греха, до шинка.

До пивной не дошёл я. Схватила жена за одежду,
Затащила домой, порывалась то выть, то жалеть.
Я прибил бы её, эту глупую бабу-невежду,
Но ведь стерпит она, а потом станет долго болеть.

24 января 2020 года

О вирусе

Пока в сети у нас коронавирус,
Сижу тут сиднем, ни на фут не сдвинусь.
Они в сети там спорят: Трамп, Пелоси...
Коронавирус, червяки в поносе!

А я сижу, стерилен и забанен,
Несведущ, архинем, побарабанен,
Беззубо безыдеен, безглаголен...
А мне трезвонят с разных колоколен.

Ну, хрен вам! У меня сломался номер,
Я не в сетях, иначе – просто помер.
Ловите рыбку там, где воды шибки,
А впрочем, сами вы давно уж рыбки.

7 февраля 2020 года

Подпись под старой фотографией

На этой карточке старик, Сын, внук и правнук он левита.       Жил-был когда-то среди книг Далекого мне алфавита И видел в знаках некий свет, Которого понять не в силах, Его он чуял, как поэт, И вот, перо топил в чернилах. Всё миновало. Кто теперь О каллиграфии припомнит? Есть фото - призрачная дверь В наизапретную из комнат, В светлицу света всех колен, Глухую память о Завете... А свет – он вытек весь из вен, И нет его на целом свете. 16 февраля 2020 года

Хроника начала

Нормальных масок нет, с прилавка их смели,
И что же делать будем мы? Покурим конопли?
Бумаги туалетной нет: дешёвую скупили,
А дорогую будем брать мы только в миттельшпиле.

Пока ещё дебют. Мы подождём, пока
Здесь собираются гвардейцы и войска.
Так медленно слезаем мы с дивана –
В диване будто не пружины, а нирвана!

Я покурю травы, она ведь лечит от
Того, чего страшится нынче каждый страхомёт.
Затянемся за то, чтоб спрос и предложение
Всегда друг к другу шли без кораблекрушения!

29 февраля 2020 года

ЕВРЕЙСКОЕ САЛО

Бог предложил евреям, чтобы не ели сало
Не для того, чтобы евреи не ели сало,
А для того, чтобы, и поедая сало,
Мы помнили: даже и сало

Не избавит нас от наследия предков.

29 февраля 2020 года

Сага о бумаге

Я расскажу сегодня сагу
Для стадных и пугливых нас
Про туалетную бумагу,
Ту, что спускают в унитаз.

Она приходит в белом, чистом,
Лелея свадебный наряд,
А нам-то что, натуралистам?
Мы выросли из октябрят!

Ее берём мы грубо в руки,
Рвем безответственно по шву.
Она выносит эти муки
Безропотно, как пёс Муму.

Что дальше делаем мы с нею,
Не пожелают и врагу.
Сказать я это не посмею,
Продемонстрировать могу.

Потом в коричневых подтеках
Летит бумажка в унитаз.
О, как погрязли мы в пороках,
Ничто не прошибает нас!

Ее уносит водопадом...
А, вспомните, она была
Чиста, мягка под нашим задом,
Юна, красива и бела.

Что с нею станет в узком горле
Канализационных труб?
Вы зрите в корень! В самом корне
Бумаги нет, бумага - труп.

Она ушла, ее не стало,
Рыдай, обкаканый эстет!
Ее отсутствие достало
Всех нас, кто ходит в туалет.

Давайте будем писать чаще,
Чем какать будем, господа!
Скажите, люди, что нам слаще:
Большая ль, малая нужда?

7 марта 2020 года

Антидорога

Сижу на дому, и никак не пойму:
Что требует сердце, что надо уму?
То слева воскликнут: сиди и не ной!
То справа ответят: ты разве больной?

Я, вроде, здоровый, но, кажется, нет,
Зависит от расположенья планет:
Сегодня они повернулись ко мне,
А завтра уплыли, и дрожь по спине.

Лечите меня, дорогие друзья,
Услугами вашими пользуюсь я:
Одни посоветуют влево нырнуть,
Другие – направо, в туманную муть.

В итоге плыву то ли вкривь, то ли вкось,
Спаси меня ты хоть, о, русский «авось»!
Однажды закончится долгий маршрут...
Сижу и не двигаюсь... Там ли я, тут?

20 марта 2020 года

* * *
Надену маску, будто каску
В биологической войне.
Устроил эту свистопляску
Один зловредный вирус мне.

Ну, ладно, будем жить отныне
По новым правилам, жена:
Я здесь, на этой половине,
Ты за два метра, у окна.

Там коврик постели пушистый,
Возьми собаку под бочок…
Наш пёс, пускай он и блошистый,
Но ляжет спать и - всё, молчок.

21 марта 2020 года

Скульптор
(ода)

Ему досталась глина такого образца,
Что из неё не слепишь певучего скворца.
Он мучился над формой лет шесть, и под конец
Из многих пустоцветов проклюнулся птенец -
Ещё без оперения, уродлив он и слаб,
Ему подставишь палец, он непременно - “цап!”

За это время люди, на скульптора смотря,
Все вместе порешили, что трудится он зря.
Они ему сказали: пора, мол, на покой,
Устал, изводишь глину, а пользы никакой!

Но скульптор шёл с народом не в ногу, а вразлад,
И на него надели смирительный халат.
Птенец неблагодарный тем временем подрос
И начал каждым утром петь песню свежих рос:
О том, как пахнут травы, пел из последних сил,
Себя он видел взрослым, хоть недорослем был.

Когда б ещё хотя бы шесть лет - а то и век -
Дать скульптору, чтоб длился резца его разбег,
Тогда бы каждый смертный и даже божество
Могли бы насладиться творением его:
И нежным оперением, и голосом певца…
Но не было столетья, чтоб вырастить птенца.

И вот, сидит он, скульптор, от мира в стороне,
Скворец его фальшивит, летая по стране,
Пока, собравшись миром - и все на одного -
Уставшие от песен не выловят его
И не посадят в клетку, а клетку на замок…
О, бедное создание! О, глиняный комок!

Другой найдется мастер, чтоб сделать не скворца,
Не вольного повесу, а птицу для дворца -
Такую, чтоб сказали на самом на верху,
Мол, наши люди могут скворца иль, там, блоху...

Ах нет, иная сказка, иной и век, и день…
Пусть скульптор не наводит здесь тени на плетень!
Он тут не приглянулся и, в сущности, чужак,
Из нашей глины сделать нельзя птенца никак -
Такого, чтоб не боги, но смертные в стране
Его могли принять бы за птицу по весне,
За, может быть, начало каких-то новых дней…
Нет, с нашей местной глиной мечтать о том не смей!

Но, выпустив однажды на свет из-под резца,
Нельзя навечно в клетке похоронить скворца.
Он под охраной Музы, ее не обуздать,
Пусть даже долго будет в природе холодать,
Скворец уже родился, все видели его
И помнят. Эта память - сама, как волшебство,
Она есть птица Феникс, не просто так “скворец”,
Ее из глины лепят, как, сказано, Творец
Когда-то человека из глины в день шестой…
Пусть наш замес похуже, пусть вовсе не густой,
Но все же, все же, все же…
“ПРОЦЕСС ПОШЕЛ!” -
Друзья,
Говаривал так скульптор... Остановить - нельзя.

За пафосную оду, за весь мой стыд и срам
Прости меня, читатель, но ты горазд и сам
Запеть про день победы, что порохом пропах.
Прими, читатель, оду за совесть, не за страх!

27 марта 2020 года

Нейронная бомба

Редкий прохожий на улицах города.
Пустынные парки и стадионы.
Никого на торговой площади.
Аэровокзал – безлюдная тишина.
Отсутствие пассажирских рейсов.
Вдруг прогремит сверхзвуковой перехватчик с нашего военного аэродрома.

Информационный взрыв.
Люди никуда не делись.
Они просто сидят по домам.
Бережёного бог бережёт.
Кто-то пирует во время чумы.
Пьяные члены семейного коллектива бьют посуду о черепа своих близких.

Многие тусуются в онлайне.
Вирусы онлайна виртуальны.
Расцветает конспирология.
Всё зло идёт из Америки.
Якобы где-то есть такая страна.
Нельзя пройти через мировой кризис и не влюбиться в Америку ещё раз.

11 апреля 2020 года

Стихи о бороде
(написано в совместной изоляции Эллой Ромм и Мишей Роммом)

Зачем попу такая борода?
Она по ветру вьётся, прям беда,
С ней маску трудно правильно надеть,
Налезет маска разве что на треть.
Микробы рыщут в этой бороде,
Им тут свобода, значит, быть беде,
Поп в бороде инфекцию пасёт...
Одна надежда: бог его спасёт!

Раввину тоже трудно с бородой,
С мохнатой, длинной, толстой и седой,
Любая маска будет не годна…
Жизнь с бородой особенно трудна.
А если пейсы носит ребе тот,
В него уж точно вирус попадёт,
А значит, риски выше, хошь, не хошь,
Расчёт на Бога, больше на кого ж?

И только безбородый индивид,
Который лыс и тщательно побрит,
Сумеет маску плотно натянуть,
Когда он в супермаркет держит путь.
Судите сами, дамы-господа,
Нужна ли вам сегодня борода,
Чеши затылок, думай и решай,
Молись богам, но сам-то не плошай!

18 апреля 2020 года

Зеркало

Что я в зеркале увидел?
Я увидел не себя.
Что конкретнее увидел?
То, что был я вне себя -

Вне себя, вне оболочки
Той, к которой так привык.
А былые заморочки
Улетучились за миг.

Улетучились, уплыли,
Не оставив и следа.
Трали-вали, тили-тили,
С лабудою лабуда.

Мне на трезвую такое
Не пришло бы, ни-ни-ни!
А на пьяную такое
Вам приходит?
Не гони!

Есть секрет в кристально чистом -
Укрощать сорвиголов.
Только в зеркале речистом
Столько слов, что нет и слов.

Сходу глянешь - боже правый!
Это что же, за стеклом?!
Если в зеркале корявый,
Встань под правильным углом!

Может быть, оно кривое,
Отражает нас не так?
Я и зеркало, нас двое.
Сам дурак? Оно дурак?

26 апреля 2020 года

***
Все памятники - в грязь
При скопище людей...
Так странно растеклась
У нас война идей.
Казалось бы, война
Идей есть труд и пот,
На деле же она
Из горла кровью бьёт.

Война - всегда война…
Банальные слова,
А всякий сатана
Все усложнит сперва,
И лишь потом, когда
Здесь громко заорут,
Вновь объяснить с нуля
Он не сочтет за труд,

Он станет прост, как бог,
И праведную злость
У наших с вами ног
Положит, будто кость,
Чтоб мы, не помолясь,
Не всхлипнув, без затей -
Все памятники - в грязь,
И чтоб лютей, лютей.

13 июня 2020 года

***
Не смотрю телевизор,
Не читаю Фейсбук
И живу под девизом:
“Прав, кто на́ ухо туг!”

Хорошо мне чертовски -
Ни прыщей, ни стыда.
Из меня никаковский
Гражданин, господа.

17 июня 2020 года

Ко дню независимости, 2020

Возле города Пекина
Ходят-бродят три акына,
Предлагают три акына
Свой товар - одна мякина.
И не то, чтоб три акына
Были родом из Пекина,
Но, воспользуюсь цитатой:
Будут урны вместо статуй.

И ведь главное, знаю мякину я,
И слова же, и ноты есть,
Её предлагают, манкируя,
Будто мы идиоты здесь.
Вот же акыны!

План придумал исполинский
Ихний вождь, Саул Алинский:
“Приходите-ка, ребята,
Вон фашисты, вот граната!”
И не то, чтоб те ребята
Были правнуки Марата,
Но говорили те ребята:
“Что по курсу, то и смято!” (Вариант: Что не свято, то и смято!)

И ведь главное, знаю мякину я,
И слова же, и ноты есть,
Её предлагают, манкируя,
Будто мы идиоты здесь.
Вот же акыны!

4 июля 2020 года

О ПЕРВОЙ ЛЮБВИ

Что было когда-то, течёт и бурлит внутривенно.
О первой любви расскажу вам едва ль откровенно.
Меня препарировать можно, хотя... это плоско,
Я весь состою из неё, будто свечка из воска.

Рассказом о первой любви я себя же сконфужу.
Подкожные вены, они выступают наружу,
Смотрите, они набухают, когда я краснею.
Любовь моя первая… что бы вы сделали с нею?

Кровь в жилах легко перепутать с гранатовым соком?
Вампиры мои, да пожалуйста, пейте с причмоком!
Увы, я придумать не смог нелетального средства.
Эк вас понаплыло на вкус моего полудетства!

10 июля 2020 года

Притча с моралью

Был такой - кому-то сектант, кому-то Царь Иудейский. Призывал возлюбить ближнего, как самого себя. Думал, чудак, что люди вокруг любили самих себя! Стали бы они кипятиться, если бы любили себя самих? Стали бы распинать его?

В итоге они поняли эти слова буквально и возлюбили друг друга - в точности как себя самих - любовью безответной.

Не возлюби ближнего своего, ибо от любви до ненависти - один шаг!

14 июля 2020 года

Апофеоз войны

Война ходила вокруг да около,
Она была на устах оракула,
В верховьях а́кала,
В низовьях о́кала.

Она растекалась мысью по древу,
Как сказано было в оном “Слове”.
Она предлагала “для сугреву”
По чарке крови.

Война выходила половодьем
Из берегов,
Но оборачивалась бесплодием,
А после - гибелью древних богов.

Она обещала (о, она обещала!):
Краски я́рки, а запахи остры́,
И намекала: финал - начало
Новой, досель невиданной поры,

Золотого века - обильного, вольного,
Величия, размаха, славы и т.д.
В театре эпоса из многоствольного
Орудия била по варьете.

Кукарекал петух, кровавая бородушка,
Перебегал дорогу чёрный кот в ночи,
Надёжнее из пушки достать воробушка:
Человеку - зрелище, войне - харчи.

Война сгущалась облачными кляксами,
Где хлеба́ - кострищами, там хлебай несолоно.
Воспоём же прикормленную патроклами да аяксами
Войну, увенчанную кружением чёрного ворона!

18 июля 2020 года

Строфа о недомогании

Мой дядя, самых честных правил,
Когда немного недомог,
Он самых-самых честных правил,
А прочих править недомог.
Недомогание - наука,
Её освоить - жуть и мука,
Кто может или кто могёт,
Науки этой не поймёт.
Недомогать, как домогаться -
Коварство низкое, друзья,
Уж лучше так, как вам нельзя,
Чем так, как можно постесняться.
Короче, я болтаю зря,
Недомогайте(сь) втихаря!

27 июля 2020 года

В зеркале утром

Поэт типический: лохматый,
И с минимальной чтоб зарплатой,
Быть сторожем, мести дворы,
Глазеть на звёздные миры,
Жить под забором, под мостом,
Кричать, указывать перстом,
Самозабвенно бомжевать,
Пить водку и сухарь жевать.
И даже пусть беззубый рот,
Хотя ещё чернобород,
Чтоб по ночам давать раза
Всем, кто попался на глаза.

А если это всё не вы -
Не столь типический. Увы!

30 июля 2020 года

Ты и я

Ты сказала, мол, жара,
Посидим под крышей...
Я ответил: “Всё мура!” -
И из дома вышел.

Я пошёл туда, куда
Ты бы не пошла бы.
В эти странные места
Не захожи бабы.

Там повсюду чудеса –
И пары, и яды!
Подают там голоса
Нимфы и дриады.

В этом сказочном кафе
(Бане или баре)
Предавался я лафе,
Будучи в угаре.

Ты осталась на дому,
Льдинки на ресницах.
Ничего я не пойму
В этих лёд-девицах.

15 августа 2020 года

Нет слов

Слов - закрома! В сети опять с утра галдёж
И порча на френдо́в, очередной падёж.
Неужто лето и жара тому виной?
Давай-ка строить домик ледяной!

О, нынче - это вам не то, что в оны дни,
Жара - помеха ли для сетевой грызни?
А в нашем доме будет летом снег хрустеть,
Что нам накал страстей, и грызуны, и сеть?

Пусть с оптимизмом смотрит в окна радостный рахит,
Мы рады уж тому, что список панихид
Короче вдвое списка пресловутых кораблей.
Ну ладно, всё, до новых писем. Чао! Не болей!

22 августа 2020 года

Дама с собачкой

Над нашей улицей - фрегаты,
А в них воздушные пираты,
Которые не виноваты,
Что нас сожрать они хотят.
Пираты ушлы и косматы,
На вид они придурковаты,
Ещё кричат, что демократы
И нет голодному преград!

Дрожите, дамы и собачки!
Фрегат идёт в волнистой качке,
Он вам устроит раскорячки,
Поставит шах, а после мат.
Тогда пойдёте вы в батрачки,
Кто были дамы, станут прачки,
А ваши кудри, ваши бачки
Забудут прежний аромат.

14 сентября 2020 года

Апрель

Сияла ночь. Вы спали и храпели.
Я в комнату вошёл и тихо посвистел.
Храп прекратился, но аккорд капели
Звенел в окне... Я тоже лёг в постель.

Да, с храпом вашим я так справился успешно,
Но чем, но как теперь мне погасить весну?
Вы спите, не храпя, и снится вам, конечно,
Весна, весна, а я… а я тут не усну.

Капель теперь всю ночь, не то, чтобы рыдая,
Но что-то в ней звенит, свисти иль не свисти.
Не спать, наверно, мне до праздничного мая,
Способен этот звон с ума меня свести.

Нет, вас я разбужу, чтоб вы легли иначе,
Чтоб горные хребты вздымались высоко.
Капель звенит опять, звенит она тем паче,
Что млечное в окне сгустилось молоко.

10 октября 2020 года

Астролог

Разговор наш недолог,
Мы случайно сошлись,
И спросил я: “Астролог!
Глядя в тёмную высь,
По небесным светилам
Расскажи, не тая,
Всё о мире строптивом,
Всё помимо вранья!”

Он смутился, замешкал:
“Если б тучи ушли,
Если б ночь – не кромешна
И не вспышки вдали,
Я бы смог рассказать бы
Всё про мир и про спесь,
От рожденья до свадьбы
И от свадьбы до днесь.”

Он помедлил немного:
“Был я глуп или прост,
Но испытывал Бога,
Дознаваясь у звёзд.
Иногда мне всполохи
Доставались от них.
Будто жалкие крохи,
Я ловил каждый штрих…”

Оборвал на полфразе
Мой астролог ответ.
Он в небесном алмазе
Вдруг узрел полусвет,
Полуоблако пыли,
Будто полунамёк
На какие-то были,
На рефрен, на пролог.

Он вгляделся в сиянье
И достал телескоп,
Он чудесное знанье
Чуял, будто озноб.
Он в сияние впился...
Свет дробил темноту
И алмазом струился
По эфира холсту.

После небо туманом
Затянулось опять.
Он стоял драгоманом* -
Мол, с чего же начать?
И сказал мне астролог:
“Речь моя на юру -
Где-то правды осколок,
Ну а где-то совру...”

Так сказал и умолк он -
Не идти же на спор!
Неокончен и скомкан,
Наш завис разговор.
Зря желал по светилам,
Столь ребячески, я
Знать о мире строптивом
Всё помимо вранья.

5 сентября 2020 года

*Драгоман (от арабского переводчик) - официальная должность переводчика и посредника между ближневосточными и азиатскими державами и европейскими дипломатическими и торговыми представительствами.

Секрет моих бед (о сетевых боях)

Я хочу убедить,
Убедя, победить,
Победя, опочить на лаврах.
Если ж не убедю,
То есть, не победю,
Значит, гневу не будет равных:

Сообщу вам, что вы
Лишены головы,
И лицо ваше мне противно.
Без лица и башки
Я ломаю горшки
И веду себя неспортивно.

Что такое мой гнев?
Это гной, это лев,
Это джунгли и километры
Кровожадных статей,
Ибо я Грамотей,
А слова - их разносят ветры.

В чём, спросите, секрет
Этих маленьких бед?
Ненавидеть - моя хвороба!
Только вас победя,
То есть разубедя,
Я влюбился бы в вас до гроба.

3 октября 2020 года

Книги

Мы выбросили книг пяток, другой.
Конечно, кто-то яростно осудит
И назовёт нас Бабою Ягой.
Но так и есть, мы выбросили книг пяток другой,
А возмущённый разум - пусть он пыл остудит.

Остудит пыл и уберётся прочь,
Туда, где смертный бой, но мы в сторонке.
Нам только б этот вирус перемочь,
А разум - пусть остудит пыл и уберётся прочь,
Нам не мешая жить до новой похоронки.

Нельзя умом холодным жить всегда,
Порой полезно чувству отдаваться,
Людскому чувству главному - стыда,
Поймите, нам нельзя умом холодным жить всегда,
Есть нечто поважней, не так ли, друг Горацио?

Книгопечатный вирус оных дней
Понять не смогут те, кто помоложе.
Почувствуем ли мы себя юней,
Преодолев книгопечатный вирус оных дней?
Но “Гамлет”, но “Онегин” - “всё же, всё же, всё же” -
Татуировками на электронной коже.

11 октября 2020 года

Мастодонт
Дневную жизнь с трудом припоминая…
Вл. Ходасевич

Когда ярчайший небожитель
Сел за багровый горизонт,
Чтоб выключил огнетушитель
Лохматый лунный мастодонт,

Я через чёрные чернила
Чудовищных ночных частиц
Мог разглядеть: в отрогах Нила
Стоял Александрийский шпиц,

В раскопках храма Эхнатона
Чернел партийный мавзолей,
А на руинах Вавилона -
Зубцы кирпичные кремлей.

Ночная жизнь, ночные мысли,
Незрячий мир немых камней.
Был, не был день? В каком-то смысле,
Животным вымершим видней.

25 октября 2020 года

***
“...этот Бог - любовь.”
Римма Казакова

Молись! Не прекращай молитву,
Не забывай твердить её,
Когда осеннюю палитру
Дождя пронзает остриё,

Когда Всевышний в небе сиром,
В приблудных серых облаках
Передаёт, что мы не сгинем,
Пока живём не впопыхах,

Пока вдыхаем благодарно
Озон, что дал Небесный Князь,
Счастливым быть элементарно:
Молись любви, не торопясь.

8 ноября 2020 года

***
“Поделись улыбкою своей, и ее тебе не раз еще припомнят…”
(Михаил Жванецкий)

“У тебя есть три улыбки,” -
Говорила мне жена.
Что ж, слова её не зыбки,
Ибо мудрая она.
Две улыбки мы оставим
На другой какой-то раз.
Третью, главную, прославим
Парой-тройкой стихофраз.

Не улыбка крокодила,
Но толпе - всегда предлог.
В детстве мама говорила:
“Будут бить тебя, сынок!”
Мама скажет ли напрасно?
Я бы спорить не посмел.
Но улыбка самовластна
И глупа, как самострел.
Вот она из уст выходит,
Так сказать, во всей красе,
В окружающем народе
Быть и грому, и грозе.

И улыбка, и ухмылка,
И ещё какой-то чёрт.
Ну-ка, где моя бутылка,
Я полезу, я упёрт,
Лезть в бутылку - это просто:
Улыбнись - и весь секрет.
Рос я маленького роста,
Рот кривил себе во вред.
Был я бит - не очень больно,
Впрочем, кровь моя текла
Прям из носа, густо, вольно,
Горяча и весела.

“Що ти либішься, дитина?
Посмiхатыся дають?..”
Выпускал такого джинна
Из бутылки - мрак и жуть!
Завязать бы рот навеки,
Чтоб улыбочкам - ни-ни!
Люди, люди! Вы, калеки
Без улыбок, чисто пни!
Есть у вас большие руки,
Будто сучья из коряг.
Сколько сонности и скуки
В ваших лицах - жуть и мрак.

Вам с какого перешиба
Скалить зубы, пялить глаз?
Вам приснится эта “лыба”,
Ох, приснится! И не раз.

28 ноября 2020 года

***
Один чудак (ещё бы, иностранец!)
Меня пугал страшилкой местных пьяниц.
Он думал, перед ним сынок еврейский,
А я космополит гиперборейский.

Я в детстве алкоголиков похлеще
Встречал. Неописуемые вещи!
И позже видел я пропойц отпетых,
Валяющихся брёвнами в кюветах.

Один храпел, раздетый и помятый,
Меж ног болтался член его кудлатый.
Другой меня встречал, уснув со свечкой,
Чуть не сгорел невинною овечкой.

А тот, в жилище копоти и дыма,
Стыдливо плакал: “Все необратимо!”
Остались дальним эхо, злы и звонки,
Скандалы, сцены, после - похоронки.

Один был кандидатом-коммунистом,
Пил, чтобы дома сделаться садистом,
Поддав, он так садировал нас лихо -
Двенадцать лет, почти без передыха.

Другой был коммунистоненавистник,
Хотя не злой, не грубый, не завистник,
Но пил, чтоб так сказать, да при народе:
“Всех коммунистов - вешать в огороде!”

Ещё там жил писатель гениальный,
Что стало с ним? Исход всегда летальный.
Он братьев растерял в стране никчёмной
И после девяностых пил по-чёрной.

Ещё один, печальный неудачник,
А некогда - учёный и собачник.
Что ж, горькая сожгла былую лиру...
Он был убит за грязную квартиру.

“О сколько их…” - цитирую впустую,
Не разредить колонну их густую,
Они идут, пошатываясь, скопом
По нашим перевёрнутым европам.

Я помню всех - по-разному, конечно,
Я помню… Даже если тьма кромешна,
Покуда помню, в бездну им не кануть,
Я знаю поимённо их на память,

И даже тот, кто заслужил забвенье,
Во мне сидит - они друг друга звенья,
Они в цепях, как бурлаки, друг с другом
Пошатываясь, ходят, круг за кругом,

Друг друга понукая в хороводе -
И вся любовь, как говорят в народе.
Когда-то я судил их бестолково,
Теперь - дам водки, пусть напьются снова.

28 ноября 2020 года

***
“Со мною вот что происходит...”
(Е. Евтушенко)

Ко мне приходишь ты, и этого довольно,
Твои глаза горят почти безалкогольно,
Твоё лицо в огне - почти небезопасно,
Твои слова о чём? О том ли, что согласна?

Согласна ты. А я? Вопрос повис в тумане.
Что сделалось со мной, а что с тобой? По пьяни?
Хочу я, не хочу - что сделалось со мною?
Пока что я молчу и только в рифмах ною.

Но долго ли молчать? На долго нет расчёта,
Охота ли тебе? Тебе и впрямь охота?
Твоё лицо в огне, а вдруг опять осечка?
Ты думала о том? Ах нет! Горишь, как свечка.

О, этот злой огонь, он воля? Он неволя,
Он всё вокруг сожрёт не медля, не мусоля,
Глаза твои в огне, лицо твоё в пожаре...
От искры на ветру мы зря не убежали.

14 декабря 2020 года

Итоги из берлоги, 2020

Сижу в берлоге,
Подвожу итоги.
Итогов - невпроворот.
Слепой крот,
Сижу в норе,
В чёрной дыре...
Вот это год!

Добавить нечего.
Запаха человечьего
Я не чую, не ощущаю.
Скучаю, скучаю, скучаю...
Сюда бы молоденькую
Или молоденького -
Вместо пирожных к чаю.

Принеси хоть что-то,
Хоть общепитского антрекота,
Живую душу любого возраста!
Не питаться же излучением космоса!
Да нет, не про еду ведь речь-то,
Дайте запаха человечьего,
А не только смрадного хосписа.

17 декабря 2020 года

Ещё раз о дружбе

“Ещё раз о дружбе замолвите слово,” -
Сказали нам как-то без умысла злого,
Тем самым вогнав нас в такую тоску,
Что я будто дуло поставил к виску.

Мне хочется тотчас нажать на курок,
На поприще дружбы я вам не игрок.
Слова улетают, куда-то спеша,
О дружбе я вам не скажу ни шиша.

Здесь, в нашем великом, могучем письме,
Мы будто волы в деревянном ярме:
Бредём, волоокие, странен наш вид,
И стиснуты губы от вечных обид.

Мы те же быки на корриде, в пыли,
На шумной арене, куда нас вели
Амбиции, гордость, надежды, тщета,
Где гибнет под медленной пыткой мечта.

Здесь каждый - один, в этом весь колорит.
Наука служения муз говорит,
Что дружбу оставишь, входящий сюда,
Иначе пропал ты, иначе - беда!

Будь вечно один, научиcь, как монах-
Отшельник смотреть на любой альманах:
Спокойно, без ужаса в бычьих глазах,
Учись заволакивать облаком страх,

И если ты этот пройдёшь рубикон,
Который поэтам знаком испокон
Веков, то, в горластые трубы трубя,
Быть может, и музы полюбят тебя.

30 декабря 2020 года