Стихи 2019

“Утро в сосновом лесу”, И.И. Шишкин, 1889

Висит картина на стене,
С картиной мы наедине,
Сосновый лес, иначе – бор,
Висит она наперекор
Всему, что здесь произошло,
Висит прозрачно и тепло.

Но стоит только отойти,
И взгляд куда-то отвести,
Куда-то в угол или в пол,
Куда – не важно, в лес и дол –
Не тот, что на картине здесь,
А тот, который вырос днесь –

Шаг влево или вправо шаг,
И сразу ты как-будто наг,
И обжигает холодок,
Тебе внезапно невдомёк:
Что эта тройка медвежат
И мать их вместе сторожат?
Ты сам себе уже не люб,
Хотя живой, немного труп.

Но если снова ты воскрес
И смотришь на лучистый лес,
Средь павших сосен и живых
Рассмотришь непременно их,
Ещё не тронутых войной
И не поникших головой.

Она печальна среди нас
Висит и просится в рассказ,
На ней медведи, лес и свет,
Картине слишком много лет,
Сосновый лес, дремучий бор,
Висит она, молчит в укор.

12 января 2019 года

На рынке в городе Хойан

Ходили сегодня на рынок,
Будили запальчивых муз.
Там масса пикантных картинок,
И запах, и, может быть, вкус.

Вначале коренья и травы,
Плоды и еще раз плоды.
Сорта маракуйи, гуавы,
Папайи - ряды и ряды.

Потом были всякие рыбы
С глазами и даже без глаз,
И нам подходили они бы,
Но времени мало у нас.

А мясо! Какое там мясо -
От ребер до самых кишок!.
У Лены такая гримаса -
Анафилактический шок!

Слепой, одноногий, безрукий -
У каждого бизнес тут свой.
Всего дофига, кроме скуки,
И ходишь, и ходишь сквозь строй,

Где серп налегает на молот,
Гирляндами красный кумач,
Глаза азиатские, голод
В глазах: “How much, how much?”

30 января 2019 года

***
Гуляли по Сайгону,
Точнее - Хошимину.
Вьетнамскому дракону
Зачем такую мину?

Воняло дохлой рыбой,
Воняло тухлым мясом.
Вы здесь ноктюрн могли бы
С припевом и приплясом?

Нет, ну пошли, поели,
Попили, поикали...
За полторы недели
Почти попривыкали.

31 января 2019 года

***
Лена сшить хотела что-то,
Во Вьетнаме это шьют.
У нее была банкнота,
Чтоб истратить - прямо тут!

И банкноту применила
Лена в лавке у швеи.
Вышло очень даже мило,
Прямо боженьки мои!

В Сан-Диего есть далеком
Nordstrom, Guess, etcetera.
Что пошьют, выходит боком,
Не умеют, фраера.

31 января 2019 года

Река Меконг

Ночью на Меконге
Разбросали донги.
Многие ловили,
Да увязли в иле.
Вырастут когда-то
Тростники из злата.

2 февраля 2019 года

Шопинг в Сайгоне

Произошел с нами
В южном Вьетнаме
Счастливый случай:
Продавали Гучи!
Недорого,
Всего сто тысяч донгов,
Сделано в Народной Республике Конго.
Мы не купили, и слава богу,
Разве такое возьмешь в дорогу?
Привезешь домой - оторвут с руками,
Как выражался писатель Мураками.

Итак, не купили,
Зря деньги скопили.
Отправились дальше,
Типичные гости из Калифорнии
На индокитайском марше.
Продается кепка с ихней звездой -
Для нас предмет не то чтоб пустой,
К тому же, и сделано во Вьетнаме,
А не в какой-нибудь Южной Панаме,
Но если наденем дома, неправильно поймут,
Ибо там - это вам не тут.
Увы, не берем и все,
Как мог бы заметить писатель Басе.

Элла уже храпит,
Меня же замучит творческий быт.
Когда нападает словоблудливый зуд,
Он так же хваток, как небезызвестный спрут
Из итальянского кино.
Нет, во всем виновато вино,
То есть Лена с Андреем.
В Сайгоне мы вдвое быстрее стареем -
Воздух и все такое… Шопинг -
Для стихоблуда известный допинг.
Лучше бы я, удалой молодец,
Поехал охотиться на овец
В японский литературный клуб.
Здесь, во Вьетнаме, я дубом дуб.

1 февраля 2019 года

***
Дали киске морковку,
Киска слёз не прольёт.
Кто ж, больной на головку,
Киске овощ даёт?

Киске надо бы рыбку,
Чтоб запить молочком.
Киска, пряча улыбку,
Протестует молчком,

Смотрит тихо с укором:
«Ну какой же дурак
Кормит заячьим кормом
Кисок, нас, бедолаг?!»

8 февраля 2019 года

***
Годами войны все мечтали о мире,
И это понятно с любой стороны,
Но в мирные ночи по нашей квартире
Блуждают чудовища прежней войны.

А после войны стало тихо до дрожи,
Когда объявили последний приказ,
И мы захлебнулись от счастья: похоже,
Чудовища эти покинули нас!

Невидимы днём, но стемнеет едва, и
От них ни спасенья, ни отдыха нет,
Являются, будто живые, пред нами,
И - тьма или свет. То ли тьма, то ли свет.

23 февраля 2019 года

Хруст

Раздался хруст, и я пошёл в Фейсбук.
Там Статик Хруст, не доктор всех наук -
Нет, доктор всех наук у нас другой,
А Стасик Хруст - он здесь одной ногой.

Другой ногой он где-то там, в бегах,
Ему не устоять на двух ногах,
Он там, в бегах, он Алик Абдурах-
Манов, и это навевает страх!

А вдруг ещё он кто-то где-то здесь,
А вдруг он даже в нашей спальне есть?!
А вдруг Редут Раевский - тоже он?!
Всё это доведёт до нервов жён,

Да и мужья уже давно не спят,
Они в ночи лежат и бдят, сопят,
И весь наш клуб, возможно, набекрень:
Кто здесь хрустит, писатель или пень?

Пень - это я, запутался в траве,
Хрустит она в тяжёлой голове,
И тесно в ней, в башке, в которой хруст,
Она мне говорит, что я Прокруст,

Что я хочу того укоротить,
А этого расширить, развинтить,
Но нет, я не хочу, я просто так,
Я в этом клубе вычурный простак.

Прости меня, литературный клуб,
За блеск и звук иерихонских труб,
За все слова, что не спалили губ,
За каждый стих, что от рожденья труп!

Пускай словам легко сорваться с уст,
Пускай цветы сухи и цвет их пуст,
Гори, гори, неопалилимый куст!
Хрусти, хрусти, секретный Стасик Хруст!

9 марта 2019 года

Пурим

Персия прекрасная далёка,
Там язычник-царь Ахашверош
Правил то разумно, то жестоко -
Без поллитры перса не поймёшь.

У него Аман, такая сволочь,
На евреев настучал царю,
Но позвали Эстер мы на помощь,
Приняв по большому пузырю.

Дело вышло в нашу пользу, братцы,
Мордехай - теперь премьер-министр.
Вот и праздник Пурим, если вкратце,
Водку лейте прямо из канистр!

Припев:
Дорогой длинною, погодой скверною
Хотели нас язычники убить,
Но применили мы защиту верную,
А потому, евреи, будем пить!

21 марта 2019 года

***
Когда меня зачали
И начал я расти,
Не помню, но вначале
Не знал я ни печали,
Ни голода в пути.

Потом кормили часто,
Бесплатно, от балды.
Казалось бы, что баста,
Хотя бы для контраста -
Поменьше бы еды!

Но слушать кто же будет
Резонные слова?
По прихоти, причуде
Меня кормили люди
Так, ради баловства.

Я малый бестолковый,
Безмозглый дуралей,
Сидел там, как в столовой,
Поесть всегда готовый -
Корми и не жалей!

Четыре килограмма
И сверху двести грамм -
Была большая драма.
Как выдержала мама,
Необъяснимо нам.

11 апреля 2019 года

 

Нотр Дам

Большой собор горел, и на цветном экране –
На фото, видео, везде, куда ни глянь –
Плыла картинка погорельца перед нами –
Случайно погляди и в ужасе отпрянь.

Искусство – это бог, бог – существо искусства,
Огонь – дорога в ад, он бешенство и тьма.
Срываются слова, и признаки безумства –
Не новость под луной, а антипод ума.

Искусство нужно всем, и ветреным, и мудрым,
А мы глупы всегда, когда перемудрим.
Пусть лавровый венок на боге златокудром* –
Маяк тому, кто выл на догоревший Рим.

20 апреля 2019 года

*Златокудрый бог Аполлон некогда был покровителем искусств.

 

Лирика

Я брался за них четырежды,
Но кто-то с самых верхов
Мне ночью твердил, мол, вырежь ты
Всё лишнее из стихов.

Я брался тогда за ножницы
С азартом хулиганья,
Только жалел по возможности
Местоимение “я”.

Вычёркивал нескончаемо
Фантомы и миражи,
Чтоб оставалось молчание
Вместо оттенков лжи,

Ушедшему панегирика
В моём арсенале нет,
Но появляется лирика,
Она же автопортрет.

24 апреля 2019 года

***
Много сладкого, мало соли,
Пудра сахарная на всём,
И от пола до антресолей
В липкой вате тут целый дом.

Нужно водки, вина и пива,
Перца, лука - и поскорей,
Нужно соли! А это чтиво
Сладко-сахарное - взашей!

11 мая 2019 года

 

***
Наступило время тишины,
Соль земли зарыта в эту землю,
Старые вопросы решены...

Я эти решения не приемлю!
Я разрою землю, чтобы соль
Выступила вновь, хоть белым снегом...

Нет, оставь былое, не мусоль,
Не гонись за нотом* и бореем**.

17 мая 2019 года

*Борей – в греческой мифологии, бурный северный ветер.
**Нот – в греческой мифологии, опасный для моряков южный ветер.

 

Чёрная фобия

Соль бывает разная:
Коричневая, красная,
Бывает даже белая,
Но чёрную б не ела я,
Пусть крупно-, мелкозёрная,
Но только чтоб чёрная!
От чёрной соли грустно мне,
И зол язык, и зуд в спине,
Убить хочу немедленно,
Пытать и мучить медленно.
Хотя я в целом добрая,
Но есть такая фобия:
Как соль увижу чёрную,
Так становлюсь (уродливою) вороною,
Гиеною, волчицею,
Коварной бледнолицею,
Себя сдержать не в силах я,
Поберегитесь, милыя,
Не будьте слишком смелыми,
Несите соль мне белую!
Всё! Заключаю кратко я:
Соль может быть и сладкая,
И жидкая, и, типо, газ...
А чёрная – убью за раз!

28 мая 2019 года

 

***
Она давно стара. Она была такою
Вчера, позавчера... Равнинною рекою
Она хотела стать, и, наслаждаясь руслом,
Изгибистую стать ласкать теченьем грустным.

Она была добра, сдалась бы вам на милость,
Но вечная хандра её – неутолимость,
Переизбыток чувств, душевное тиранство,
Неопалимый куст, бескрайнее пространство.

Она была седа ещё от сотворения,
Душе моей всегда хотелось примирения.

1 июня 2019 года

Заговор на День независимости

Да будет независима страна
От всякого земного короля!
Да пропоет раскатисто она
Не “трам-пам-пам”, а “тря-ля, ля-ля-ля”!

Да будет независима страна
От Трампа и Обамы наравне!
Да не придут такие времена,
Когда в Сенат въезжают на коне!

Да будет независима она
От континентов, сразу от семи,
Но пуще независимость нужна
От государства, черт его возьми!

Да будет голова моя цела,
И ваша голова цела, мой друг!
Да будет независимость ценна,
Ценнее всех товаров и услуг!

Да будет мысль доступна и ясна,
Да не поработят нас словеса!
Да будет независимость красна,
Прозрачна, будто божия роса!

Да не споткнуться нам, да не упасть
В болото, что не выпустит живьем!
Да не утратим мы любовь и страсть
К тому, чем дышим, что едим, что пьем!

24 июня 2019 года

Зависимость

Неволи хватит прозапас,
Дам голову на отсечение.
Ночами не смыкаю глаз,
То напролом, то по теченью
Я то плыву, а то бреду,
А иногда лежу в бреду.

Возможно, небеса могли б
Помочь хоть как-то мне, больному,
Но жалкий всхлип и жуткий хрип
До них доходят по-иному.
Нет в них сочувствия ко мне,
И одинок я при луне.

Моя зависимость сильна,
Она чудовищна и стойка,
Не золотой бокал вина,
А беспрерывная попойка.
Не ной, не злись, не прекословь –
Стихи, стихи... и стынет кровь.

13 июля 2019 года

 

Зоопарк

Здесь жирафы и зебры...
Эй, ослы и козлы,
Был быть лес, например бы,
Да – на сруб и в узлы.

Рядом – трубопроводы,
Стены, свалки и вонь,
Да музеи природы,
Что руками не тронь.

15 июля 2019 года

***
Заставь поверить дурака,
Что твой соперник – гад,
Стреляй в упор, наверняка,
Не просто наугад.

Заставь поверить всех вокруг,
Что твой соперник – чёрт,
И станет самым чистым вдруг
Фальшивый твой аккорд.

Будь то нахрапист, то хитёр,
Труби из многих труб!
Дурак подпишет приговор,
И твой соперник – труп.

13 августа 2019 года

Саше Ройтеру

На кухне у Ройтера, кроме еды,
Другие бывают хлеба и меды,
Всё так не похоже на кухни иные,
Что странные люди – порой заводные,
Порой полусонные – сходятся тут
Конечно, едят и, естественно, пьют,
Но что-то ещё несъедобное ищут,
Как будто здесь лес и разбойники свищут,
Как будто в трубе тут сидит домовой
И потчует всех приходящих травой.
Здесь будьте, как дома, случайный прохожий!
Когда вы кривой или с рожей пригожей,
Болеете злобно за красных, за синих,
Женаты на прачках иль на герцогинях –
Всё это неважно у Ройтера, здесь:
Пришёл – заплати и – пожалуйте, сесть,
Тут краны, комфорки, тут полки, посуда,
Но вы не пугайтесь, пугливый зануда,
Оставьте на улице ваше нытьё,
Сейчас и еду принесут, и питьё,
А также начнётся культурное действо...
То гойство на кухне сидит, то еврейство,
Мы спляшем, споём и под столики рухнем.

Вот кухня.
В ней Ройтер.
Он главный по кухням!

24 августа 2019 года

* * *
Ленивый ум! Прости меня, прости,
Мне дружбу молодую не спасти,
Я не смогу приятен быть тебе,
Играя на кларнете и трубе.

Моя игра - аккорд, акцент и слог -
Не для того, чтоб ты лениться мог,
Не обижайся, много есть иных
Творцов приятных, столь тебе родных.

Ты наслаждайся, лёжа на боку,
А я... мне одиночество - в строку.

26 августа 2019 года

Встреча у врача

Я смотрел CNN, я ещё добавлял Fox News,
И ослабли
речь, зрение,
нюх,
слух и вкус.
Но и врач смотрел Fox News, да ещё CNN,
Хорошо, что не “Первый канал” - вот бы встал с колен!

Раз пришёл я к врачу, но стоит на коленях он,
И не в белом халате - цветастый, как махаон.
Удивился я, испугался: лечить меня
В этом ярком наряде? Ведь это же, врач, фигня!

Только доктор смотрел серьёзно. Наморщив лоб,
Он поехал, пошёл, поскакал, перейдя в галоп:
“Раздеваться не нужно, я сам, как Вильгельм Рентген,
Прошибаю насквозь, будь ты фокс, будь ты си-эн-эн!”

Я стою и не понимаю, шумит в висках,
Этот голос подобен ветру в больших песках,
Улетает звук, а потом через пять минут
Прилетает назад, мол, вот он я, тут как тут.

И стояли мы с ним вот так, вдвоём на ветру,
Простояли весь день, всю ночь. Наконец, к утру
Мы упали оба и рядом уснули там,
Где стояли так близко, что будто уста к устам.

А когда мы проснулись, вернулся наш бумеранг,
И опять мы пошли нос к носу играть ва-банк,
Он спросил меня, будто песню мою запел:
“Что за новость, док, почему твой халат не бел?”

Пробежала дрожь, это холод меня прошиб:
Неужели он идиот? Я, наверно, влип,
Я-то думал, излечат здесь от каналов двух
Моё зрение, речь, вкус,
мои нюх и слух!

Но не в силах смириться с тем, что вокруг обман,
Я продолжил спор, я был истинный графоман,
Мы стояли насмерть и шли мы, как танк на танк,
И летал, и кружил по комнате бумеранг.

Вы простите мне, здравый смысл и хороший вкус!
Я забуду про CNN да и про Fox News,
И врачебную тайну раскроет мой врач, трубя:
“Был он болен, пока не ушёл навсегда в себя”.

26 августа 2019 года

 

Безысходность

Безысходность пишем через “ы”,
Это просто правило игры,
Повелось так в русском языке,
Буква “ы” и “без” - накоротке.

“Ы” - такая буква, что она
С этим “безом” соединена,
Если “без”, то “и” меняй на “ы” -
Беспричинно правило, увы.

Есть ещё одна вещица здесь,
Языку присуща эта спесь:
Если после “без” глухой кордон,
“Без” меняй на “бес” - таков закон.

Всё полно условностей вокруг
В языке, который милый друг,
Сам-то он, язык, не виноват,
Есть страннее вещи во сто крат.

Но когда берешься за перо,
Правило известное старо:
Должен помнить ты, что после ”без” -
Буква “ы”, черна, как тёмный лес.

Тёмный лес скрывается за ней,
Чёрный бор мне кажется родней,
Пусть и неприветлив где-то он,
Давит, будто сорок мегатонн.

Но с другой заглянем стороны:
На горбе сегодняшней волны
Он понятен, хоть и страшен сам
В облаке неверья чудесам.

Безысходность - всё, что было, брось,
Не надейся, друг мой, на “авось”,
Ляг на землю, руки опусти,
Не исправить больше, не спасти.

Всё пройдёт, останется один
Горький запах облака и льдин,
Только эхо стихнувшей молвы,
Только “без” и рядом буква “ы”.

Безымянный, безыскусный бес,
Безытожность эту, тёмный лес
Я не пожелал бы и врагу,
Мне пора, я больше не могу.

8 сентября 2019 года

* * *
Много есть хорошего на карте,
Выбирай товарища и - в путь!
Ехали мы с Иденом в плацкарте,
Может быть, поверит кто-нибудь.

Головы лежали на подушках,
Ноги упирались в туалет.
Ехали мы с ним на боковушках,
Не прошло тому ещё двух лет.

Люди выходили и входили,
Иден укрывался с головой.
Мы по рельсам шпалистым катили,
Это было Идену впервой.

Ночь плыла, шептались пассажиры,
Иден погружался в недра сна.
Рельсы - территории транжиры,
Шпалы - расстояний семена.

Рано утром появились всходы,
Позже - и цветочки, и плоды…
В жизни возникают эпизоды,
Золото выходит из руды.

14 сентября 2019 года

On the Black Mountain

Не у Чёрной речки, не у моря Чёрного,
Я на Чёрной горке видел духа горнего.

“Дюже ты плечистый, будто плоть людская!”
“Нет, на самом деле сделан из песка я,
Сделан из отдельных солнечных частиц я…”
Странная на горке обитает птица.

Что ж это за ангел, прежде он не видан?
“Как тебя зовут-то?” Отвечает: “Иден”.

22 сентября 2019 года

 

“Ах, Запад!”

“The things I believed in don't exist any more. It's foolish to pretend that they do. Western Civilization finally went up in smoke in the chimneys at Dachau but I was too infatuated to see it. I see it now.”
― Cormac McCarthy, The Sunset Limited
...........................................
«То, во что я верил, больше не существует. Делать вид, что существует, довольно глупо. Западная цивилизация умерла в трубах крематория в Дахау, но я был слишком влюблен в неё, чтобы это понять. Теперь мне это понятно.»
- Кормак Маккарти, The Sunset Limited

Ах, Запад! - Что такое Запад?
Возможно, золотой телец?
Возможно, это просто заводь,
Где - всё! - развитию конец?
Вот говорят, что Запад умер,
Что после всех его грехов
И “Форд”, и “Мерс”, и… как там... “Бумер”* - 
Труха, гнильё до потрохов.

И говорят: в печах Дахау
Сгорел последний солнца луч,
Зачем тогда все ноу-хау?
Уймись и шапку нахлобучь,
Уйди в далёкую пещеру,
Забудь надежду навсегда,
Прими неверие на веру,
Забудь язык. Слова - вода.

Не обращайся больше к грекам,
Врастая молча в стиксов ил.
Забыв язык, нечеловеком 
Ты станешь, ибо сам решил.
Да, сам решил, что ты - не Запад,
Что все идеи Книги Книг -
Померкли за день или за год
(Что для истории - лишь миг,

Да, миг не первый, не последний,
И тёмный, не бывать темней).
Но развернись, пройди по следу
В потёмки наших прежних дней,
Туда, где из огня, который
Мы нагло взяли у богов,
От яблока, от слова Торы
Пошло начало, счёт веков;

Туда, где родилась идея
И за неё погиб Сократ,
Где Сенека, собой владея,
Разрезал вены, принял яд;
Где Иешуа из Назарета
Твердил одно и то же тем,
Кому не нужно было это -
Он знал, что примет смерть затем.

Не важно, мифы или были -
Ведь сказано, что миф - как сон,
А сон - душа, мы так любили
Всё то, что бьётся в унисон!
Семьсот веков блуждая в чаще
Великих и прекрасных сил,
Мгновенья истины, вы слаще,
Но реже, голосок ваш хил.

Однако Голос, этот голос -
И есть тот западный пейзаж,
Который всё для нас: и космос,
И недра, и покой, и раж.
Садись, не брезгуя, за парту,
Ныряй смелее в глубину,
Впивайся насмерть в Магна-Карту,
Грызи Троянскую войну!

Всё то, что взяли мы от греков,
Евреев, римлян, англичан,
Не так-то просто канет в реку
Забвения, в траву-бурьян.
Горит идея в катаклизме,
Но выгорает или нет?
Дахау можно ли осмыслить?
Идущие идут на свет.

1 октября 2019 года

*И “Форд”, и “Мерс”, и… как там... “Бумер” - Ford, Mercedes, BMW

После слёта

1.
Спасибо, «Ах, Запад!» за ахи и Запад,
За запах и нюх, за бардесс, поэтесс,
За прах и за пух, и ваще – за процесс.

Спасибо, Брустиновы и Иванова,
И Репкин, и Тросман... Брустиновы снова,
Все, кто пел по-русски и как-то иначе,
Кто верен традиции был и, тем паче,
Кто эту традицию видел иначе!

Мы всех поимённо назвать не смогли бы,
В LA’е – за глыбами новые глыбы,
Там каждый – единственен и неотъемлем,
Ах нет, необъятного мы не объемлем.

Прощайте, до встречи, до будущих лет!
Ваш,
Муж поэтессы (мы вместе – дуэт).

20 октября 2019 года

2.
В группе Киры Минковой
Фестиваль вышел клёвый.
Хорошо, что нас взяли
В группу на фестивале!

Хорошо, что пришёл к нам
Рабин петь у костра,
Чувств не выразить толком,
Но – гип-гип и ура!

20 октября 2019 года

 

Посвящение Юлию Вайсману

Куда уходит Солнце
в конце Шестого Дня?
Оно туда уходит,
где не было меня,

Куда и я стремился,
но, видимо, не так...
Мне, смертному, за Солнцем
угнаться ли? Никак!

Когда я это понял,
мне стало так легко,
Преодолел как будто
игольное ушко.

Я замедляю стрелки,
Куда бежать? Постой!
Зачем спешить на отдых?
Будь полон, День Шестой!

21 октября 2019 года

 

После казни Сократа

Шла Ксантиппа* по дороге,
Сына за руку вела.
Ни к чему ей, недотроге,
Городские удила.

Эта жёлтая лошадка
Понеслась отсюда прочь,
Ведь она аристократка -
Этого не превозмочь.

По дороге, за ворота,
За поля и за холмы
Уносило её что-то –
Не расспрашиваем мы.

А разгневанные люди,
Не заглядывая вдаль,
Гордо выпятили груди:
Защитили, мол, мораль!

22 октября 2019 года

*Ксантиппа - жена Сократа. Её имя означает “жёлтая лошадка”.

 

***
Если меня разозлить, я напишу эпиграмму,
Но лучше её не писать, чтоб не позорить маму,
Тем более, бабушку, существо бестелесное -
Царствие ей небесное!

Итак, это просьба дня:
Не злите меня!

24 октября 2019 года

***
Нет, все мы не умрём! Душа в заветной лире
Наш прах переживёт... Хотя, скорее, нет,
И чьи-то вирши по-французски пропадут в сортире,
А чьи-то по-английски канут в туалет.

24 октября 2019 года

***
Не читает меня жена,
Жена меня не читает.
Такие, брат, времена,
И муж пусть не причитает.

Нынче, когда её
Покинули былые подруги,
Время стало - быльё,
Больно связаны руки:

Родители, дети, муж
И всё остальное к ряду.
Читать меня – это уж...
За что мне такую награду?

У нас тут есть сериал,
Свеженький из кармана.
Конечно, не идеал,
Но - мир, вроде Pax Romanа*.

24 октября 2019 года

*Pax Romanа - 200-летнее отсутствие большой войны в Римской империи (27 BC - 180 AD).

Сенека

Проходит жизнь, но, проходя,
Она в молчанку не играет,
Капризничает, как дитя,
И, будто пьяница, икает.

Где недовольна, там орёт,
Где кайф поймает, ржёт, как лошадь.
Всё это ясно наперёд,
И этим нас не огорошить.

Мы, зубы стиснув, смотрим ей
В глаза, которые навыкат.
Держаться надобно прямей,
И в этом выход.

24 октября 2019 года

 

Опять октябрь

Господи! Сердечно просим:
Не труби же на трубе!
Вечно болдинская осень
Наступает в октябре.

Вспышки, громы, канонады,
Жёлтый порох хризантем.
Не сочти, что мы не рады,
Но зачем, зачем, зачем?

То ли вышел я по встречной,
Не владея сам собой,
То ли бомбою картечной -
Стихопадом - на убой.

24 октября 2019 года

Тёткина икона

Тётка моя молится богу рьяно,
Мне же прислала икону вместо баяна,
И вместо кальяна прислала она икону,
Будто с иконой ближе мне к Геликону.
Что же поделать? Ну, я уважил тётку,
Сунул икону в шкаф, обмотав в обмотку,
Боялся я, будто ночью сойдут святые
С этой иконы и спросят: «Где золотые?»

Нет у меня для этих святых ни гроша,
Это бы мог подтвердить даже котик Лёша.
Лучше бы тётка прислала одну монету,
Вот бы когда я святых разыскал по свету!

Тётка моя суеверна, она прислала,
Вишь ты, икону, но этого было мало,
К этой иконе также святую воду
Тётка прислала – улучшить нашу породу.
Видимо, наша порода не безнадёжна,
Если улучшить всё-таки как-то можно,
Если решила тётка, что эти штуки
Нас пробудят и помогут отмыть нам руки.

Я ничего в ответ не ответил тётке,
Не было ведь под рукой даже скромной фотки,
Не было у меня для неё ответа,
Боже, прости и помилуй меня за это!

25 октября 2019 года

 

Метаморфозы фортуны

    (Памяти Галины Леонидовны Брежневой,
    Николая Акимовича Щёлокова
    и примкнувших к ним “шепиловых”)

Жила-была одна Галина,
Прекрасно, весело жила,
Но заросла её малина,
И свет померк, настала мгла.

Жил по соседству дядя Коля,
Красиво жил, как фараон,
Но всё течет, о, злая доля,
И застрелился бедный он.

Жаль тётю Галю, ведь спилась же
И безобразно померла!
Жаль дядю Колю, жил в кураже
До краха и до выстрела!

Её фамилия известна
Всем нам, кто помнит быль и старь.
Её отец, признаюсь честно,
Был Генеральный секретарь.

И дядю Колю жалко тоже:
Хоть вор, мздоимец и т.д.,
Что и написано на роже,
Но всё ж - министр он МВД!

Ещё там было, в том же клане,
Пяток-другой известных лиц.
Про них могли б мы вместе с вами
Припомнить пару небылиц.

Однако, хватит уж о грустном,
Не надо нам прискорбных тем!
Как пелось в гимне безыскусном:
“Кто был ничем, тот станет всем!” -

Бывало всяко... Здесь, в рассказе,
Случилось всё наоборот.
Вы это помните, о князи,
Худые князики на год!

Я по природе милосерден,
Предупреждаю всю семью:
Кащей, возможно, и бессмертен,
Но не кремлёвский, зуб даю!

10 ноября 2019 года

 

* * *
Тщеславие садится мне на шею,
Я корчусь и лицом не хорошею.
Оно же давит мне на плечи, спину,
И долго так не протяну я, сгину.

Наездник мой, уймись! Король ты голый,
Утробой полый, а на вид бесполый,
Гнетёт меня твоя стальная хватка,
Когда поёшь ты сладко, стелешь гладко.

На мне ты не проедешь двух шагов,
Найди другую лошадь для бегов.

14 ноября 2019 года

 

О климате

Историк убил молодую красотку,
Потом расчленил и хотел утопить.
О, дайте мне, бедному барду, на водку,
На улице жуткая, мокрая стыть.

Историк – профессор был в авторитете,
И всё популярно для нас объяснял.
Ну, что вы кричите, как малые дети?
Мне зябко, темно и закончился нал.

Историк был член академий и обществ,
Он бил себя в грудь и не только себя,
А я в этом климате маюсь и корчусь,
И нет у меня ни рубля, ни копья.

О климат, о климат, о гадость и мерзость,
О этот профессор и вся эта рать!
Меня могут тоже на части разрезать,
Но я не красотка, чего мне терять?

17 ноября 2019 года

 

 Клавиатурные метаморфозы

Сидеть на сайтах – скверное занятье
Не потому, что чтенье – вред для глаз,
А потому, скажу я, сеcтры-братья,
Что сайты – все – проклятие для вас.

Прикиньте: как-то раз, проснувшись утром,
Едва продрав глаза, надев очки,
Вы в зеркале предстали златокудрым
И волооким, и воротнички
Стоят, и щёчки ярко-красны,
И впереди сияет светлый путь,
А вы – на сайт! И всё, теперь напрасны
Прожекты день прожить не как-нибудь.

Кошмар! Метаморфозы настроений,
То пульса нет, то – сердце из груди,
Кругом друзья друзей, раскаты прений,
Судью судей судом тут не суди!

Читаешь новость: поезд вышел скорый
Из точки А дорогой в точку Б,
Дорогой вышел поезд той, которой
Он вёз гражданку Икс в одном купе.

Ну, ладно, эта новость превосходна!
Гражданка Икс приехала домой,
Она была довольна и дородна,
И пела песню «Миленький ты мой...»

Как тут, читатель, не остановиться,
Сказав себе, что всё, уже пора,
Уже сияют солнечные лица
И состоялся ясный день с утра!

Но ты упрям, ты пальцем жмёшь на «клаву»,
И «клава» ухмыляется в ответ.
Тебе читать охота на халяву?
Ты любишь мир и вовсе не аскет?

Тогда за это заплати по счёту!
По «клаве» - бац! – и новость уж не та:
Шёл поезд задним ходом отчего-то,
Бежал из точки Б обратно в А.

На деревянной грязной, чёрной лавке,
Одета в траур, ехала в слезах
Гражданка Икс, и, в мыслях об удавке,
Проплакала весь путь, увы и ах!

Потом её куски нашли на рельсах...
Нет, больше говорить я не могу!
Ты сам застрял на этих кибер-рейсах,
И не остановиться на бегу.

Спешишь, дурак, вперед, к метаморфозам,
Их проводник – любой открытый сайт,
Ты будешь пациентом под наркозом,
А лучше... лучше выбери офсайд,

Не левый берег и не берег правый,
Не поперёк реки, с волной взасос,
Чтоб не врасти в экран в обнимку с «клавой»,
И никаких потом метаморфоз!

Не будь смешон, чудак, медведь в балете,
Иди домой, пей чай, люби жену,
В сетях живут страшилища и йети,
Ну всё, слезай же с “клавы”, слышишь, ну!

8 ноября 2019 года

Юлию Вайсману 90

Когда приходит девяносто,
Уходит то, что было плоско,
Всё то, что было так несносно,
И мир, в каком-то смысле, мал.
Я эталон был диагноста,
Мне было всё на свете просто,
Я славен был, как Калиостро,
Но только вправду исцелял.

Теперь уж многое чужое,
Пусть даже делал хорошо я,
Пусть настоящее, большое -
Я был иной, теперь же стал
Один среди детей и внуков,
Без лишних запахов и звуков,
А значит, время не профукав,
Я нажил ценный капитал.

Меня приветствуют больные,
Которых я лечил в былые
В былые времена, иные,
Когда еще я ношу нес,
Я ношу нес, ее не зная,
Плоды науки пожиная,
А ныне жизнь моя иная,
Хотя не менее всерьез.

Мой день - один, он быстр, но мой он,
Он и удвоен, и утроен,
Я днём, как славой, удостоин,
И эта слава хороша
Тем, что она вам будет гидом,
Что Ника с Викой, да и Иден,
К моим семейным пирамидам
Пусть притулятся неспеша.

Ко всем однажды девяносто
Придёт, желательно, чтоб сносно,
Неужто сложно это? Просто
Мне это хочется сказать.
И завершаю я с помоста:
Бывает шарм и в девяносто
Бывает даже девяносто
Один, два, три, четыре, пять.

12 ноября 2019 года

Жизнь бабочки

Откуда в этой гусенице крылья?
Она грызёт прозрачный лепесток,
А рядом веселится “камарилья”,
Алкая кровь, и мир, увы, жесток.

Но гусеница крови не алкает,
Ей, травоядной, лишь бы доползти
Туда, где лист на веточке растает
В конце её ползучего пути.

Потом, когда, насытившись нектаром,
Она для перевоплощения
Отдаст покров узорчатый задаром,
Большую тайну в куколке тая;

Вдруг станет неподвижной и безногой,
Бескрылой и похожей на орех,
Прикинется убогой недотрогой,
Которую обидеть – страшный грех.

Настанет день, когда, порвав скорлупку,
Из куколки, из этой западни
На божий свет, покинув душегубку,
Она прорвётся, ангелу сродни,

Вначале захлебнётся белым светом,
Потом умрёт от запаха цветов
И, наконец, взлетит с попутным ветром,
Чтоб равной стать подругам всех сортов.

Там, впереди, ни отдыха, ни скуки,
Всё то, чего никто не миновал -
Там жизнь полна и бесконечны сутки,
Гульба растений, солнца карнавал.

Потом - пора для краткого соития,
Весны дыханье, лета кутерьма
И осени зловещее открытие
Того, что скоро - мёртвая зима.

16 ноября 2019 года

Тык-дынский

“Тык-дын!” - Сказал тык-дынский конь,
А я подумал: не долдонь!
Но разве мне унять коня?
Не слушал этот конь меня.
Он повторял: “Тык-дын, тык-дын!”, -
Воображая, что акын,
На самом деле был он кто?
Он был тык-дынский хмырь в лито.

28 ноября 2019 года

Скиталец

Полено не догорело,
А гости уже разошлись.
Прекрасная Елена,
Спой мне про иную жизнь,
Про то, как на вокзале,
В черте чужих городов…
Но песенка, ускользая,
Срывается вновь с ладов.

Вот говорят, Елена,
Твой великолепный муж
Ломать через колено
Полубогов был дюж.
Но что же произошло с ним,
Когда он пришёл с войны,
А ты лежала с прохвостом
Другим при свете луны?

Полено горит, мерцая
Во тьме твоего очага.
Истории той конца я
Сказать не могу, пока
Поёшь ты, я вижу воочию,
Про дождь и чужой вокзал...
Я думаю днём и ночью
О том, что он не сказал,

Великолепный муж твой,
Вернувшийся с войны…
О, город далёкий, душный!
О, эти странные дни!
Того прохвоста убил он,
Почто пощадил он тебя?
С конём вороным, строптивым
Унёсся лишь, пыль клубя.

Прекрасная Елена,
Присядь, растоплю я лед,
Когда догорит полено,
А после - как бог пошлет.
Молва разнесла, что сгубили
Скитальца в стране нереид...*
Ему и его кобыле
Там монумент открыт.

28 ноября 2019 года

*Нереиды - в греческой мифологии, морские божества, нимфы, по внешнему виду напоминали русалок.

***
Кому я буду интересен,
Когда уйдут все старики?
Нет у меня весёлых песен,
К тому же, я плету венки.

Стихи легко сгорают в топке,
Ретировавшись, будто мавр.
Налей-ка, ямб, в четыре стопки,
Мой безнадёжный динозавр!

9 декабря 2019 года

Баллада о трёх поколениях

21 декабря 2019 года на Красной площади
сталинисты возложили тысячи гвоздик
к могиле Сталина.

«Белый город нечист
Даже после дождя!» –
Так ворчал сталинист
В день рожденья Вождя.
Сталинист впопыхах
Вышел с парой гвоздик,
Чтоб с цветами в руках
Быть, как сталинский штык.

Ну, куда он спешил,
Вертухаев сынок,
Средь окрестных страшил
Криворук, колченог?
Неужель подлеца
Бы одобрила мать
Непристойность отца
На показ выставлять?

Не учил этот хам
При тиране рябом:
Хамский сын Ханаан
Будет вечным рабом,
Проклиная отцов
Неродной ему лик,
Средь иных подлецов
С парой красных гвоздик.

Но вернёмся сюда,
В город красных камней,
Где не снег, а вода
И булыжник под ней.
Нет, метель не мела –
Не зима, а свинья,
И погода была
Мерзопакостная.

Сталинист и цветы,
Мостовая и лёд,
Лучше б струсил в кусты,
Но идёт он, идёт,
И внезапно для всех,
Поскользнувшись на льду,
Он упал, как на грех,
Да на полном ходу.

Показушный плохиш
Взял да рухнул на лёд,
Головой о булыж-
Ник, а руки вразлёт,
И лежит он, мертвец,
Кровь на камень течёт...
Пусть евонный малец
Сам войдёт в новый год!

О, спасибо - от всех -
Милосерднейший Бог,
Что избыл этот грех
В поколениях трёх!
В новый день, в новый век,
Без отцовских гвоздик,
Пусть войдёт Человек,
А не сталинский фрик.

23 декабря 2019 года

Судьба Крёза

Мы согласимся: царь лидийский Крёз
Был прав, что нет счастливей никого
По всей Элладе. Эту славу нёс
Он гордо, будто сам был божество.
Размах побед великих рос стремглав,
В итоге злую шутку с ним сыграв.

Когда бы не оракул, столь неясный,
Не знающий, возможно, языка,
Крёз прожил, с провидением согласный,
Ещё б десяток быстрых лет, пока
Не умер, став и итоге горстью пыли,
И олимпийцы бы довольны были.

А получилось всё наоборот -
Не потому, что хвастался по-царски,
Нет, но богам отказывался в рот
Смотреть, что означало, он бунтарски
Ведёт себя для них, как Прометей -
Легко обидеть их, богов-детей.

Крёз проиграл? Что ж, стал при этом былью,
Сказаньем стал, и видимо, не зря -
Богов он ослепил той самой пылью,
С которою они его, царя,
Смешали без особого усердия,
А он - в легенде получил бессмертие.

23 декабря 2019 года

Не так широко!

Сколько можно, в конце концов,
Растекаться мысью по древу?
Поможет узость столбцов
Льющемуся напеву.

А вот эти широкие строки -
Всюду у вас -
До того толстобоки,
Что лопнут на раз,

Дотронься до них, и - кабум! -
Оболочка - в куски,
И весь, казалось бы, ум -
Разбрызганные мозги.

26 декабря 2019 года

За буи

Задержавшись в году уходящем,
Я шагну в тот, который грядёт.
Если нужно вперёд быть смотрящим,
Оглянись на прошедший на год,

Чтобы лодку по волнам качало,
Но и точки стояли над “i”...
А потом - в добрый путь от причала,
По морям-по волнам, за буи!

29 декабря 2019 года

Моё поздравление, 2020

Я напишу про Новый год,
Но гарантировать не стану,
Что вам, читающий народ,
Грядущее сулит сметану.
Оно сулит вам не кефир,
Не ряженку и простоквашу,
В нём – эфемерность и эфир,
Простите, что не преукрашу!

Да, се ля ви! Но если вы
Не пропадаете в Фейсбуке,
То перспективы таковы:
Вино, кино и джинны в хуке,
Снегурочка и дед Мороз –
Кому что более контрастно.
Итак, мораль: не вешать нос,
Вас ждут великие... ужасно!

30 декабря 2019 года